¿Para qué sirve la literatura?

**Don Sapo** el Dom Abr 27, 2008 8:52 pm

El amor a la palabra:

Digo yo, en estos tiempos de tecnología, la eficacia, la rapidez, donde se privilegia “lo útil”… ¿para qué sirve la literatura?

Pienso. Vuelvo a pensar…y me contesto: Para nada.

Leo:

No te des por vencido, ni aún vencido
no te sientas esclavo, ni aún esclavo,
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y acomete feroz, ya malherido.

Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo,
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora,
o como Lucifer, que nunca reza,
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora…

¡Que muerda y vocifere vengadora,
Ya rodando en el polvo, tu cabeza!

Para nada nos sirven, en un sistema utilitario, esas palabras profundas como flor, beso, gracias, poesía. Porque el ser se ha diluido en el tener y en el poder.

“La literatura… …esa historia de la pasión de los pueblos, la que no escriben los libros de historia”.

Eso que le pasa al hombre que trabaja de sol a sol, de luna a luna, eso que les pasa a los seres anónimos, héroes cotidianos que no aparecen en los diarios: “Eso es poesía”.

Sudor: lágrima; caricia; vida y muerte en un solo momento, todo y el corazón, síntesis que hacen aquellos a quienes llamamos escritores.

Nada más. Es simple: regalan “una rosa blanca en julio como en enero” (J. Martí), hacen música con palabras, parecen decir verdades, sólo tienen un arma: La palabra.

Quieren ser fieles a sí mismos, por eso luchan, por eso mueren como tantos otros que no son escritores pero que con sus vidas van configurando (al decir de otro poeta) “el gran poema que es el hombre”.

¿Qué más?

La literatura no sirve para nada, sólo para embellecer la existencia humana y enviarnos señales de un mundo, que tal vez algún día pueda ser distinto.

Pero no te preocupes, al fin y al cabo ¿importa ver en colores o en blanco y negro? ¿importa pasar por la vida habiendo experimentado el amor o el desamor?

Después de todo, amigo lector, lo único que cuenta, es tu opinión, la más secreta.

¡Ah! El autor de los versos que aparecen al comienzo de esta columna se llama Pedro B. Palacios. Es un poeta nuestro, nacido en San Justo, provincia de Buenos Aires y “aparentemente” fallecido en 1917.

Esto de la muerte, la muerte… No lo creo.

Al autor del que te hablo le decían “Almafuerte” (¿Por qué sería?)

Miriam Elisabet Ramirez

P.D.: Si algún dia te viene esa locura de escribir algo bello, no te olvides que no sirve, pero por favor, hacelo llegar a la dirección de esta revista, Cultura del Sur. Acá todos estamos locos y no servimos para nada. Por eso lo tuyo será para nosotros un tesoro. ¡Qué fracaso! Somos terriblemente humanos; necesitamos afecto, color, esperanza; abrazos; tierra; árbol y cielo, mucho cielo.

NOTA: Esta es la columna de literatura del Nº 2 de la revista “Cultura del Sur” que se publicó a fines de 1997. Miriam E. Ramirez, además de excelente ser humano, es profesora de literatura y colaboraba con la revista. Han pasado diez años ya, pero su artículo sigue plenamente vigente y parece escrito también para “Centáurea 0” ¿o no?